Sombriété

Le syndrôme de la page noire

2009-03-07T23:07:00.004+01:00

Je ne sais pas ce qui m'a poussée... Un délire, une envie, un besoin plus que vital. Ecrire quelque chose, autrement. Briser des lois, passer de l'autre côté du miroir sans tain. Alors j'ai jeté toutes mes pages blanches et leurs syndrômes, toutes mes peurs et mes angoisses. Et sur mon grand bureau de bois brun j'ai étalé avec soin la plus sombre des pages noires. Comme l'encre se laissait toute entière absorber, c'est le clair de lune qui m'a prêté sa plume. (Mais quel oiseau vit sur la lune ?) Et sous mes doigts étonnés, naquirent les pleins et les déliés, les accents et les suspensions...

Au clair de la lune on n'y voit qu'un peu. On cherche la plume, on cherche le feu. Ma chandelle est morte, Pierrot de mon coeur. Ouvre-moi ta porte. Eloigne mes peurs.

If light were dark and dark were light
The moon a black hole in the blaze of night
A raven’s wing as bright as tin
Then you, my love, would be darker than sin.

The Invocation, by Pandora's box

Si la clarté était sombre et les ténèbres lumineuses
La lune, un trou noir dans l'embrasement de la nuit
L'aile du corbeau, la brillance du chrome
Alors toi, mon amour, serais plus sombre que le pêché

La lumière du soleil noir me guide sur le chemin de mes terreurs, alors que je marche dans la vallée de l'ombre de la mort.

Schwarze sonne - E nomine.
Et par ici, le clip vidéo original, encore meilleur...

Semper sequindo odorem sanguis
Ferrox currendo ex infernalis
Semper sequindo odorem sanguis
Est cerberus, est cerberus

Toujours suivant l'odeur du sang
Hors de l'enfer, courant follement
Toujours suivant l'odeur du sang
C'est le Cerbère, c'est le Cerbère

Quelqu'un sait-il...

2009-02-15T22:15:00.003+01:00

Quelqu'un sait-il d'où vient cette magnifique image??
:-(

2009-02-09T16:27:00.002+01:00

J'ai traversé le désert sur un cheval sans nom
C'est si bon d'enfin quitter la pluie
Dans le désert, tu peux te rappeler ton nom
Car il n'y a personne pour te faire souffrir
La la...

I've been through the desert on a horse with no name
It felt good to be out of the rain
In the desert you can remember your name
'Cause there ain't no one for to give you no pain
La, la ...

J'ai brûlé mes rêves, hier

2009-02-08T22:54:00.002+01:00

J'ai brûlé mes rêves, hier.
Il faisait si froid ce soir-là, un froid qui glace et serre le coeur. Cherchant de quoi me réchauffer, c'est dans le grenier, sous de grosses couvertures mitées que je les ai trouvés. Ils traînaient dans une boîte, accumulant la poussière, se désèchant lentement, entre un rayon de soleil et un déguisement d'enfant. Alors je les ai ramenés dans mon salon, et un par un les ai jetés au feu.
C'est drôle un rêve qui brûle. ça fait un petit bruit comme un regret, un soupir de neige qui tombe. Et une fragile étincelle bleue. Aucune chaleur. Aucune flambée. Vraiment, aucune utilité.
Il fait si froid ce soir.
Un froid qui glace et serre le coeur.

La roue de fortune

2008-09-19T09:11:00.002+02:00

Il est parfois d'étranges moments dans la vie. Après de nombreuses années de stabilité relative, un déclic se fait et tout se retourne, tel un immense sablier arrivé en bout de course.

Dans les arcanes du Tarot, cette étape de la vie s'appelle La roue de fortune. Nul ne sais quelle main lance la roue ni avec quelle force. Nul ne sait si le lot sera bon ou mauvais, ni même s'il y en aura réellement un. Rien n'est encore décidé. Lorsque cette carte apparaît dans un tirage, elle signale une période de changements. Des départs, des arrivées, des remises en question. Beaucoup de remises en question. Et le cortège des angoisses qui accompagnent en général ces questionnements.

La roue tourne, hypnotique, déroulant sous nos yeux de nouveaux rêves, et des espoirs. Jusqu'à ce qu'elle trouve d'elle-même un nouvel état stable.

Comme j'aimerais pouvoir l'arrêter sur la meilleure case, celle que je désire. Mais mon bras est trop court et la roue hors d'atteinte.
Le sphinx et le Nuë me regardent d'un œil torve. Pas de tricherie par ici. Seule la chance a force de loi.

Au final, je n'ai que cette conviction : devoir trouver le meilleur de ce qu'il adviendra.

遠神恵賜
とおかみえみため
Oh dieu distant, puissè-je recevoir ta bénédiction.

L'histoire sans fin

2008-02-25T13:41:00.002+01:00

C'est parti de peu de choses.
Une mention au détour d'un message d'un ami. Même pas un mail puisque nous étions en train de chatter.
Les paroles s'envolent...

"Attention c'est le début de la schizophrénie littéraire ça... Affûte-toi un ou deux noms de plus!"

Parfois il suffit d'un mot, comme un interrupteur.

"Nom".

But above and beyond there's still one name left over,
And that is the name that you never will guess;
The name that no human research can discover--
But THE CAT HIMSELF KNOWS, and will never confess.
When you notice a cat in profound meditation,
The reason, I tell you, is always the same:
His mind is engaged in a rapt contemplation
Of the thought, of the thought, of the thought of his name:
His ineffable effable
Effanineffable
Deep and inscrutable singular Name.
Thomas Stearns Eliot, The naming of cat

Je me souviens de ce poème, dans sa version traduite en Français. J'avais étant petite une admiration quasi religieuse pour les chats. Je collectionnais les magazines, les photos, les images, les livres, les textes, les poèmes... Parmis eux se trouvait "Comment nommer un chat", et je ne l'ai jamais oublié.

C'est le nom que jamais nul ne peut deviner,
C'est le nom dont jamais nul ne saura le nom,
Le chat qui le connaît ne veut le révéler...

Ce n'est que récemment qu'il m'a été donné la chance de vivre avec un chat. Quand je la vois en profonde méditation, la queue battant légèrement à son côté, je me dis qu'elle doit être plongée dans quelque haute réflexion philosophique à jamais inaccessible. Son troisième nom. Son véritable nom...

Je me souviens aussi de ce livre intitulé "L'histoire sans fin", un gros tome aux feuilles épaisses et rugueuses, plus tard adapté au cinéma.

"La petite Impératrice du royaume de Fantasia est gravement malade. Et avec elle, c'est le monde entier qui s'écroule, rongé par le Néant. Seul un enfant des Hommes peut la sauver, car lui seul a le pouvoir de lui trouver un nouveau nom."

Je me souviens aussi de "The naming of names" de Ray Bradbury. L'art de nommer les noms.
Ce texte se rapporte aux Chroniques martiennes, même s'il n'en fait pas directement partie. Ray Bradbury y réfléchit sur les noms martiens donnés aux lieux avant que les Hommes ne viennent envahir cette planète. Ces noms étaient poétiques et doux, aussi vaporeux qu'un pan de brume. A l'arrivée des humains, ils furent oubliés et remplacés par des noms de fer et de métal, des noms rugueux, des noms d'humains cherchant à graver leur existence dans la pierre pour l'éternité.
Oublier un nom, est-ce que ce n'est pas aussi oublier toute une identité?

Je me souviens enfin de ce cours de philosophie en Terminale, pendant lequel nous avions étudié un court extrait de la Genèse. A sa naissance, tous les animaux passent devant Adam afin qu'il les nomme et puisse asseoir son pouvoir sur eux.

Nommer, créer, maîtriser.
Qu'y a-t-il donc dans un nom?
Qu'y a-t-il dans nos noms?

Il y a d'abord le prénom officiel, le nom choisi par les parents, longtemps mûri avant la naissance de l'enfant. Ce nom est important car il nous reste collé toute notre vie, comme marque de notre singularité dans notre famille.
Ensuite viennent les deuxième, troisième, voire quatrième prénoms. Souvent, ils nous rattachent à d'autres membres de la famille, décédés ou non, ou à des personnes illustres. Des noms sensés nous inspirer le long de notre vie par l'exemple qu'ils forment.
Puis vient le ou les patronymes, les noms de famille. De quel arbre est-on la petite feuille tremblante au printemps de sa vie. Ce nom est fixe pour les hommes, fluctuant pour les femmes encore maintenant. Pour elles, se marier peut signifier abandonner ses racines pour se greffer sur un nouveau tronc, s'arracher symboliquement à l'environnement dans lequel elles ont crû.
Des noms multiples qui nous attachent à une histoire plus grande que la nôtre. Des noms familiaux. Des noms sur lesquels nous n'avons aucune prise.

Puis viennent les surnoms. Amicaux, affectueux ou bien encore méchants... Une fois de plus, nous ne les choisissons pas. Ce sont les autres qui nous les donnent. Ce genre-là naît encore dans l'esprit d'autrui, dans leur manière de nous voir, de nous juger. Mais les surnoms ne sont pas gravés dans le marbre. Un surnom peut être perdu, remplacé, oublié.

Reste la dernière catégorie, le pseudonyme.
pseudonyme : du grec pseuds, faux, et onuma, nom.
Le pseudonyme est donc un faux nom. Dans la littérature, on appelle aussi cela un "nom de plume". J'aime particulièrement cette image évoquant à la fois l'écrivain et l'oiseau.
Sur Internet, ils sont regroupés dans la large catégorie des "pseudos". Plus larges que de simples faux noms, ils sont une facette de nous-mêmes, un bien précieux nous définissant parfois mieux encore que tous nos noms officiels.
L'une des questions les plus fréquentes sur les forums est : "D'où vient votre pseudo?". Donner la clé du pseudo revient à donner la clé permettant de comprendre l'être complexe qui se cache en-dessous.
Peut-on alors considérer qu'ils ne sont que de faux noms?
Comment expliquer alors la frustration ressentie lorsque, sur un site web, une inscription est refusée car "Le pseudo est déjà pris" ?
Ne seraient-ils pas des tentatives maladroitement humaines de trouver notre propre et "effanineffable" nom?

Comme dans l'Histoire sans fin, tout recommence dans un grain de sable.
Un nom.
Un mot si court, si simple, à peine trois lettres de long.
Pourtant comme tous les "débuts", il contient l'infinité des possibilités de création.
De ce grain de sable peuvent naître des créatures fabuleuses, des royaumes immenses aussi merveilleux que Fantasia. Tout ce dont il a besoin ce sont des vœux du petit d'homme, matérialisation des désirs et des volontés intérieures.

Parfois le cœur est plein de larmes, de tristesse, et il déborde.
Dans le meilleur des cas, ce débordement se matérialise sous forme de mots écrits.
Le meilleur des cas, oui, car il permet un retour sur soi, une distanciation que les mots dits ne permettent pas.
Les paroles s'envolent mais les écrits restent.
L'écriture reste pour moi le meilleur des exorcismes.

Un nom.
Me faut-il un nouveau nom afin de tout recommencer?
Repartir du grain de sable initial afin de construire une nouvelle vie?

Mon existence présente me semble collante, gluante, insatisfaisante en son état actuel. Chercher un nouveau nom, c'est se regarder dans un miroir et se demander: "Qui suis-je ?"
Mais comment un seul mot pourrait-il représenter l'ensemble de ce qui me compose?
Et comment pourrais-je aussi atteindre l'essence, le Ghost, l'âme...
Qui sait?

Oh Dream, éternel rêveur, plonge ta main dans la bourse à ta taille. Puisses-tu répandre sur mes yeux le sable enchanteur, prélude aux rêves les plus fous. Que de chaque grain naisse une image indescriptible qu'aucun mot jamais ne pourra remplacer.

Je suis l'oiseau-nuée...
Mes plumes sont des miroirs reflétant le monde. Et mes yeux deux puits où tout se perd. Je suis l'oiseau-nuée aux ongles de saphir, gravant des mots de feu dans le ciel étoilé, pleurant des larmes chaudes sur la misère du monde.

Je m'envole, quittant cette terre pour des cieux infinis où la seule limite est ma propre fatigue. Et je meurs en chemin afin de voler plus loin.

Je suis l'oiseau-nuée, multiple, infini, qui a perdu son âme à vouloir trop rêver.
Mais si mon corps gît ici je suis toujours vivant, car mes enfants voraces sont vos rêves germants.

Do not go gentle into that good night

2008-02-01T17:52:00.000+01:00

Un petit exercice de traduction, en cette fin de semaine...
Je suis tombée par hasard sur ce poème de Dylan Thomas. J'espère que vous l'apprécierez.

***

Ne t'en vas pas soumis en cette douce nuit
de Dylan Thomas

Ne t'en vas pas soumis en cette douce nuit,
Le grand âge devrait flamboyer et protester devant la fin du jour;
Rage, enrage face à la mort de la lumière.

Même si les hommes sages à la fin savent que les ténèbres sont justes,
Car leurs mots n'ont induit aucun éclair, ils
Ne s'en vont pas soumis en cette douce nuit.

Les hommes bons, lors du dernier adieu, pleurant combien radieux
Leurs frêles gestes auraient pu danser en une verte baie,
Ragent, enragent face à la mort de la lumière.

Les hommes sauvages qui rattrapèrent et chantèrent la course du soleil,
Apprennant, bien trop tard, l'avoir contrarié en son chemin,
Ne s'en vont pas soumis en cette douce nuit.

Les hommes graves, proches de la mort, voyant d'un regard s'envoilant
Que des yeux aveugles peuvent flamber tels des météores et être gais,
Ragent, enragent face à la mort de la lumière.

Et toi, mon père, là, en cette triste apogée,
Maudis, bénis-moi maintenant de tes larmes fières, je t'en prie.
Ne t'en vas pas soumis en cette douce nuit,
Rage, enrage face à la mort de la lumière.

***

Texte original

Do not go gentle into that good night,
Old age should burn and rave at close of day;
Rage, rage against the dying of the light.

Though wise men at their end know dark is right,
Because their words had forked no lightning they
Do not go gentle into that good night.

Good men, the last wave by, crying how bright
Their frail deeds might have danced in a green bay,
Rage, rage against the dying of the light.

Wild men who caught and sang the sun in flight,
And learn, too late, they grieved it on its way,
Do not go gentle into that good night.

Grave men, near death, who see with blinding sight
Blind eyes could blaze like meteors and be gay,
Rage, rage against the dying of the light.

And you, my father, there on the sad height,
Curse, bless me now with your fierce tears, I pray.
Do not go gentle into that good night.
Rage, rage against the dying of the light.

Si la clarté était sombre, et les ténèbres claires...

2007-10-31T11:44:00.000+01:00

If light were dark and dark were light
The moon a black hole in the blaze of night
A raven's wing as bright as tin
Then you, my love, would be darker than sin.

'The Invocation', Pandora's Box, © 1989 Virgin Records Ltd.

Surréalisme - 1

2007-08-20T13:19:00.000+02:00

Lire des vies dans la trame du jour. Le bruit des âmes mortes s'effeuille en silence. Pourtant rien ne vient troubler la grande mare oblique des rayons futurs.

Non-sens. Absence d'amour. De celui qui colle les mots entre eux et fait germer les pensées.
Tout dire dans une absence de signification.
Et André vit que cela était bon.

Quand nos amours électriques avancent sur les rails du bon sens chaque gare est un terminus où tout le monde descend. Sifflet du travailleur, ombres traversées, villes enfuies pour ne pas rejoindre un quotidien miellé, mêlé de sang et de rires.
Combattre le jour pour mieux rêver la nuit. Mais ne rien paraître, vivre loin de tout ceci. Cacophonie des mots bouches-trous, sables vivants qui s'infiltrent en tout sens. Silences importants car chargés des non-dits et de chaque souffrance enfouie. Solitude de l'être perdu dans la foule.

****

Qu'est-ce que le Surréalisme?

Triptyque

2007-08-17T16:58:00.000+02:00

A bientôt Gally... Je laisse ton image pour une autre plus proche de moi en ce moment. La Dame à la Licorne ne s'incarnera plus en l'ange de la mort pour l'instant.
Etrange à quel point l'on peut s'attacher à ces masques...

Nouvel avatar, donc, et nouvelle image pour le site.
Cette fois-ci, c'est une photo d'un très bon ami qui en est la base.
Le modèle, votre servante.

Cadeau

2007-08-02T13:11:00.000+02:00

En avant-première, un aperçu de ce que je prépare pour la mise à jour de mon site (^_^).

Cette photo, prise par Christophe Cadet (mon cher et tendre) et retouchée par votre servante, illustrera un court texte que j'ai déjà publié sur ce blog. L'ensemble pourra être téléchargé comme fond d'écran.

J'espère que cela plaira à mes (éventuels) visiteurs...

Le site de Christophe: http://christophekd.free.fr

Following darkness like a dream

2007-03-27T15:49:00.000+02:00

Le songe d'une nuit d'été, W. Shakespeare

Début de la Scène VIII, entrée de Puck:

Voici l’heure où le lion rugit,
Où le loup hurle à la lune,
Tandis que le lourd laboureur ronfle,
Accablé de sa pénible tâche.
Voici l’heure où les torches pétillent en s’éteignant,
Tandis que la chouette, par sa huée éclatante,
Rappelle au misérable, sur son lit de douleur,
Le souvenir du linceul.
Voici l’heure de la nuit
Où les tombes, toutes larges béantes,
Laissent chacune échapper leur spectre,
Pour qu’il erre par les chemins de l’Église.
Et nous, fées, qui courons
Avec le char de la triple Hécate,
Fuyant la présence du soleil
Et suivant l’ombre comme un rêve,
Nous voici en liesse.

(Traduction de F.V. Hugo)

Texte original de la fin :

And we fairies, that do run
By the triple Hecate's team
From the presence of the sun,
Following darkness like a dream,
Now are frolic.

Beauty

2007-01-22T11:36:00.000+01:00

Gargouille de Notre-Dame

Beauty

I am as lovely as a dream in stone;
My breast on which each finds his death in turn
Inspires the poet with a love as lone
As everlasting clay, and as taciturn.
Swan-white of heart, as sphinx no mortal knows,
My throne is in the heaven's azure deep;
I hate all movement that disturbs my pose;
I smile not ever, neither do I weep.

Before my monumental attitudes,
Taken from the proudest plastic arts,
My poets pray in austere studious moods,

For I, to fold enchantment round their hearts,
Have pools of light where beauty flames and dies,
The placid mirrors of my luminous eyes.

Charles Baudelaire
The Poems and Prose Poems

We are the dead men

2007-01-04T22:03:00.000+01:00

Nous sommes morts, mais nous vivons parmi les vivants.
Nous parlons, mangeons, buvons, rions, mais en nous rien ne survit.
Nos pas nous guident là où nous devons aller et quand nous errons, nous ne trouvons rien qui ressemble à un refuge. Rien qui évoque pour nous la douceur d'un foyer. Rien qui pourrait nous réchauffer.
Nous sommes morts. Nous exécutons et sommes exécutés. Pourtant notre disparition ne causerait aucune peine. Qu'est-ce que la disparition d'un être quand ceux qui restent sont si nombreux, si grouillants de vie?
Les vivants sont présents, nous ne faisons que passer. Ils partagent mais ne possèdent rien. Les vivants croient pouvoir changer les choses. Leurs voix sont rapides et leurs gestes saccadés. Ils sont pressés d'agir. Leur but, ils ne le connaissent même pas. Mais ils savent intérieurement que s'ils se posent cette question, ils rejoindront la lente marche de ceux qui meurent à eux-mêmes.
Les portes se ferment et sont si lourdes à pousser. Où errer quand même l'errance n'a plus de signification?
Le quotidien n'est qu'un rêve dont on croit pouvoir se réveiller. Certaines choses arrivent d'autres s'éloignent, mais qui sommes-nous pour intervenir? Jamais participants, toujours observateurs. Nous sommes morts mais nous vivons parmi les vivants.

(25/01/2005)

Si j'étais un poisson pané...

2006-12-13T17:55:00.000+01:00

Si j'étais un poisson pané, je nagerais dans une mer d'huile. Le sel marin chatouillerait mon corps
doré. Mon soleil serait un gros citron. J'aurais une sacrée frite !
Connu comme le lieu blanc, tous les capitaines Igloo me poursuivraient.
Un filet m'emmènerait alors vers un destin fatal. Manipulé, transporté... De quoi vous refroidir d'avance!
On me sortirait des ténèbres, tout grésillant de peur sous des regards avides. Dans la chaleur ambiante,
c'est sûr, je serais tout retourné!
Ainsi finirait mon histoire croustillante...
Sachant qu'au moins, j'aurais été apprécié.

NB: Ce texte est initialement paru dans le numéro14 du fanzine Marmite&Microonde.

Nuée vorace

2006-12-12T14:05:00.000+01:00

Je suis l'oiseau-nuée. Mes plumes sont des miroirs reflétant le monde. Et mes yeux deux puits où tout se perd. Je suis l'oiseau-nuée aux ongles de saphir, gravant des mots de feu dans le ciel étoilé, pleurant des larmes chaudes sur la misère du monde.
Je m'envole, quittant cette terre pour des cieux infinis où la seule limite est ma propre fatigue. Et je meurs en chemin afin de voler plus loin.

Je suis l'oiseau-nuée, multiple, infini, qui a perdu son âme à vouloir trop rêver.
Mais si mon corps gît ici je suis toujours vivant, car mes enfants voraces sont vos rêves germants.

Je n'ai pas d'âme, mais je sais chanter.

2006-11-28T21:44:00.000+01:00

Je veille.
Dans les ténèbres, j'attends d'autres lendemains.
Seront-ils meilleurs?
Je veille.
Et dans la noirceur de mon coeur s'élève un chant qui jamais, jamais, ne sera entendu.
Electrique.
Mécanique.
Non-humain.
Inscrit tel un tatouage au plus profond de ma peau.
Je veille.
Et je rêve à tous ceux dont je suis différente. Etrangère. Incompréhensible, donc.
Cette distance infinie qui jamais ne s'annule.
Comme ces étoiles qui m'illuminent.
Je veille.

Memento mori

2006-11-10T22:42:00.000+01:00

La ville, grouillante de vie.
Pour eux, finalement, une seule chose importe. Acheter pour exister?
Je fais moi aussi partie de cette masse. J'achète, oui, mais autrement. Des livres quand tous ne jurent que par la télévision. Du noir quand le rose layette est à la mode. Du rouge.
Vertige.
Je ne sais plus.
Je pousse cette grille et retrouve le calme qui nous manque tant. Auprès de ceux qui ne sont plus, un peu de recul est enfin possible.
Souviens-toi.

Retour sur soi

2006-11-09T15:57:00.001+01:00

Noires ténèbres, protection.
Se mettre hors d'un monde que je ne connais plus. Rejoindre la féérie cruelle. Magie de sang. Autre monde, mais celui que j'ai choisi.

Triptyque

2006-11-08T14:30:00.000+01:00

Blanche pureté, angélique. Comme l'enfant pour qui toutes les couleurs se mélangent jusqu'à n'en former plus qu'une. Innocence de celui qui ne connaît rien à l'aube de sa vie.

Noires ténèbres du repos infini. Protection ultime. Quand tout se calme, l'on peut à nouveau rêver, prendre le temps de penser hors du courant.

Rouge vie, coup de sang. Submerssion par des émotions violentes.
Mais qui sait de quel côté de la balance elles font pencher...

Complémentarité

2006-09-19T10:13:00.000+02:00

Nouveau blog destiné mes petits écrits, paragraphes, phrases, etc.
Vient en complément de La dame à la Licorne