Fuir le chagrin

Araignée du matin, que fais-tu perdue dans ce désert blanc? Loin de ton réseau, de ta toile, de tout ce qui t'est cher, cherches-tu à retrouver un hiver enfui ou bien à redémarrer ta vie sur une page blanche et sans taches? 

Mais le chemin est long, tu sais, et le désert immense. A trop vouloir fuir le chagrin, ne t'égare pas en chemin.

J'ai brûlé mes rêves, hier

J'ai brûlé mes rêves, hier.
Il faisait si froid ce soir-là, un froid qui glace et serre le coeur. Cherchant de quoi me réchauffer, c'est dans le grenier, sous de grosses couvertures mitées que je les ai trouvés. Ils traînaient dans une boîte, accumulant la poussière, se désèchant lentement, entre un rayon de soleil et un déguisement d'enfant. Alors je les ai ramenés dans mon salon, et un par un les ai jetés au feu.
C'est drôle un rêve qui brûle. ça fait un petit bruit comme un regret, un soupir de neige qui tombe. Et une fragile étincelle bleue. Aucune chaleur. Aucune flambée. Vraiment, aucune utilité.
Il fait si froid ce soir.
Un froid qui glace et serre le coeur.

Surréalisme - 1

Lire des vies dans la trame du jour. Le bruit des âmes mortes s'effeuille en silence. Pourtant rien ne vient troubler la grande mare oblique des rayons futurs.

Non-sens. Absence d'amour. De celui qui colle les mots entre eux et fait germer les pensées.
Tout dire dans une absence de signification.
Et André vit que cela était bon.

Quand nos amours électriques avancent sur les rails du bon sens chaque gare est un terminus où tout le monde descend. Sifflet du travailleur, ombres traversées, villes enfuies pour ne pas rejoindre un quotidien miellé, mêlé de sang et de rires.
Combattre le jour pour mieux rêver la nuit. Mais ne rien paraître, vivre loin de tout ceci. Cacophonie des mots bouches-trous, sables vivants qui s'infiltrent en tout sens. Silences importants car chargés des non-dits et de chaque souffrance enfouie. Solitude de l'être perdu dans la foule.

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Qu'est-ce que le Surréalisme?

We are the dead men

Nous sommes morts, mais nous vivons parmi les vivants.
Nous parlons, mangeons, buvons, rions, mais en nous rien ne survit.
Nos pas nous guident là où nous devons aller et quand nous errons, nous ne trouvons rien qui ressemble à un refuge. Rien qui évoque pour nous la douceur d'un foyer. Rien qui pourrait nous réchauffer.
Nous sommes morts. Nous exécutons et sommes exécutés. Pourtant notre disparition ne causerait aucune peine. Qu'est-ce que la disparition d'un être quand ceux qui restent sont si nombreux, si grouillants de vie?
Les vivants sont présents, nous ne faisons que passer. Ils partagent mais ne possèdent rien. Les vivants croient pouvoir changer les choses. Leurs voix sont rapides et leurs gestes saccadés. Ils sont pressés d'agir. Leur but, ils ne le connaissent même pas. Mais ils savent intérieurement que s'ils se posent cette question, ils rejoindront la lente marche de ceux qui meurent à eux-mêmes.
Les portes se ferment et sont si lourdes à pousser. Où errer quand même l'errance n'a plus de signification?
Le quotidien n'est qu'un rêve dont on croit pouvoir se réveiller. Certaines choses arrivent d'autres s'éloignent, mais qui sommes-nous pour intervenir? Jamais participants, toujours observateurs. Nous sommes morts mais nous vivons parmi les vivants.

(25/01/2005)

Si j'étais un poisson pané...

Si j'étais un poisson pané, je nagerais dans une mer d'huile. Le sel marin chatouillerait mon corps
doré. Mon soleil serait un gros citron. J'aurais une sacrée frite !
Connu comme le lieu blanc, tous les capitaines Igloo me poursuivraient.
Un filet m'emmènerait alors vers un destin fatal. Manipulé, transporté... De quoi vous refroidir d'avance!
On me sortirait des ténèbres, tout grésillant de peur sous des regards avides. Dans la chaleur ambiante,
c'est sûr, je serais tout retourné!
Ainsi finirait mon histoire croustillante...
Sachant qu'au moins, j'aurais été apprécié.

NB: Ce texte est initialement paru dans le numéro14 du fanzine Marmite&Microonde.

Nuée vorace

Je suis l'oiseau-nuée. Mes plumes sont des miroirs reflétant le monde. Et mes yeux deux puits où tout se perd. Je suis l'oiseau-nuée aux ongles de saphir, gravant des mots de feu dans le ciel étoilé, pleurant des larmes chaudes sur la misère du monde.
Je m'envole, quittant cette terre pour des cieux infinis où la seule limite est ma propre fatigue. Et je meurs en chemin afin de voler plus loin.

Je suis l'oiseau-nuée, multiple, infini, qui a perdu son âme à vouloir trop rêver.
Mais si mon corps gît ici je suis toujours vivant, car mes enfants voraces sont vos rêves germants.

Je n'ai pas d'âme, mais je sais chanter.

Je veille.
Dans les ténèbres, j'attends d'autres lendemains.
Seront-ils meilleurs?
Je veille.
Et dans la noirceur de mon coeur s'élève un chant qui jamais, jamais, ne sera entendu.
Electrique.
Mécanique.
Non-humain.
Inscrit tel un tatouage au plus profond de ma peau.
Je veille.
Et je rêve à tous ceux dont je suis différente. Etrangère. Incompréhensible, donc.
Cette distance infinie qui jamais ne s'annule.
Comme ces étoiles qui m'illuminent.
Je veille.

Retour sur soi

Noires ténèbres, protection.
Se mettre hors d'un monde que je ne connais plus. Rejoindre la féérie cruelle. Magie de sang. Autre monde, mais celui que j'ai choisi.

Triptyque

Blanche pureté, angélique. Comme l'enfant pour qui toutes les couleurs se mélangent jusqu'à n'en former plus qu'une. Innocence de celui qui ne connaît rien à l'aube de sa vie.

Noires ténèbres du repos infini. Protection ultime. Quand tout se calme, l'on peut à nouveau rêver, prendre le temps de penser hors du courant.

Rouge vie, coup de sang. Submersion par des émotions violentes.
Mais qui sait de quel côté de la balance elles font pencher...